FAMMI UNA DOMANDA!

"FARE" ARTE

Il libro si apre con una grande verità: “Quelli che non vogliono imitare qualcosa, non producono nulla.” E questo lo ha detto Salvador Dalì. 

Nella stessa introduzione Joséphine Seblon, che di formazione è una storica dell'arte, dopo aver sdoganato il fatto che imitare in campo artistico non sia reato, spiega quale sia stata la molla che le ha fatto venire questa bella idea che poi è diventata libro. E che con l'imitazione, ovviamente, ha molto a che fare. 

Due bambini piccoli da un lato, i suoi figli, e dall'altro la sua voglia di appassionarli a ciò che appassiona tanto anche lei: l'arte, o per meglio dire la storia dell'arte. Come la capisco... 

Il colpo da maestra sta nel fatto che lei sia stata capace di legare per bene il fare al conoscere. Nonostante ogni doppia pagina parta da una opera d'arte, ciò nonostante credo che è nella parte operativa che i ragazzini dai cinque anni troveranno il primo gancio di interesse. Per poi, una volta acchiappata la loro attenzione, portarli a conoscere opere d'arte delle epoca passate, quindi artisti moderni e infine contemporanei.

Come funziona il libro è subito molto chiaro (altro pregio dell'operazione). 

Due doppie pagine consecutive dedicate a singole opere d'arte, ordinate cronologicamente. Nella prima delle due c'è il punto di partenza, in verità di arrivo, dell'intero processo, ossia la creazione che diventa modello per fare qualcosa che sia a essa connessa. 

Sulla pagina di sinistra si parte con gli "stencil preistorici" e c'è l'immagine della celebre pittura rupestre di Pech-Merle in Francia: i due cavalli maculati, con il manto a macchie di leopardo, considerati uno dei più antichi esempi di espressione artistica, risalente al Neolitico, ossia 25.000 anni fa. Al di sotto della fotografia si leggono poche righe che sono breve informativa sulla storia di quell'opera, la tecnica usata e poco altro. Quindi segue un boxino che rivolge alcune domande ai lettori-osservatori (cosa vedi disegnato sul muro? vedi delle mani?) Già nella pagina accanto si vanno a fare cose: lista dei materiali occorrenti e poi, nella doppia pagina successiva, si impara a fare uno stencil, ossia una tecnica molto affine a quella usata dagli artisti preistorici. 

Le istruzioni sono ordinate secondo numerazione e per ogni opera d'arte principale richiesta ai bambini, ce n'è sempre una seconda - di riserva e riportata in un boxino dal titolo Prova anche questo! - nel caso funesto, con la prima qualcosa sia andato storto, oppure il desiderio di non smettere sia più forte di quello di finirla lì. E così il cerchio si chiude. 

Il senso di tutto è partito da un manufatto artistico e si chiude con un altro manufatto artistico, a suo modo. Lo schema è sempre lo stesso: per le pitture cinesi, per le vetrate delle cattedrali gotiche, per le maschere azteche e via andare. 

Due sono i principali grandi pregi di un libro concepito così. 

Il primo, lo abbiamo già in qualche modo anticipato: il dover essere operativi fin da subito. Conoscere attraverso il fare.

Pur dando la precedenza all'opera d'arte in sé che rappresenta, almeno in apparenza, la scintilla che accende tutto il resto. 

Il secondo è più sottile, ma con il primo ha molto a che fare. Mi sto riferendo alla scelta delle opere d'arte che ha fatto Joséphine Seblon. 

Una scelta originale, ma del tutto funzionale e propedeutica all'aspetto "laboratoriale" del libro. Ovviamente compaiono i giganti, da Pollock a Matisse, ma ci sono anche Anni Albers, artista del Bauhaus, o Barbara Hepworth (l'aspetto laboratoriale relativo alla sua scultura richiede la lavorazione di una saponetta che poi potrebbe lentamente dissolversi, lavaggio dopo lavaggio) o le istallazioni temporanee di Hélio Hoiticica o quelle di Christo e Jeanne-Claude sul lago di Iseo, fino ai pois di Yayoi Kusama. 

Questo è per dire che il suo repertorio di artisti, o per meglio dire, di opere d'arte è davvero molto interessante perché spalanca orizzonti ben più ampi rispetto a quelli consueti di libri del genere. 

Nella squadra che ha lavorato per la realizzazione del libro c'è anche Robert Sae-Heng che come artista, oltre che illustratore, dà il suo utile contributo. Accompagna con la dovuta discrezione, viste le molte cose diverse che devono convivere sulla pagina, con disegni molto connessi al testo. E così punteggia le pagine senza lasciare troppi spazi inespressi. 

Penultima considerazione: se da un lato è molto convincente la scelta di fotografare le opere d'arte in corso di realizzazione da parte di bambini veri (si vedono fotografate dall'alto manine e braccia imbrattate il giusto nell'atto della creazione, o altrimenti ritratte mentre scrivono o sistemano vasetti di piantine o incollano o spennellano), o addirittura compaiono fotografate nella loro completezza, un po' meno convincenti sono per esempio le silhouette di mammut o altre "perfezioni" da adulti che mettono da parte il meraviglioso stortignaccolo che i bambini sanno fare così bene: Picasso rules! 

Ultima considerazione: sarebbe stato bello se Robert Sae-Heng nella copertina non avesse usato come lettering per il titolo ogni possibile utensile (se ne capisce il senso, ciò nonostante... Chiedo scusa, ma è una mia idiosincrasia che non so curare) e se l'editore britannico avesse concepito un sottotitolo che non contenesse, anch'esso, la parola artista che è già nel titolo... 

Ma sono inezie. Il libro rimane bello.

Carla

"Tutti artisti. 20 progetti ispirati ai grandi artisti", Joséphine Seblon, Robert Sae-Heng (trad. Elisabetta Gnecchi Ruscone), Babalibri 2024 

LA BORSETTA DELLA SIRENA (libri per incantare)

LA RICETTA

La mia fabbrica, Chihiro Takeuchi

Sinnos, 2016

ALBI ILLUSTRATI (dai 3 anni)

" È un nuovo giorno di lavoro...

Si accendono le macchine.

Bastoncini di zucchero, calzini colorati, caramelle e foglie. Cosa fanno?

Serpenti!

Mele, bastoncini di zucchero, banane e ciambelle. Cosa fanno?

Scimmiette!"

La fabbrica continua a produrre nella sua catena di montaggio. E a ogni ingrediente che si somma ad altri corrispondono ogni volta ricette diversissime. Per fare un leone occorrono insospettabilmente gomitoli di lana, biscotti, scope, arance e spazzole.

La fabbrica non produce solo animali ma anche bambini, nella fattispecie il fratello della piccola protagonista che ci ha introdotto alla grande fabbrica e qualcun altro di piuttosto importante.

Un complesso e articolato ingranaggio nero, con stantuffi, ruote, manopole, snodi, rubinetti occupa per intero la copertina che preannuncia allo sguardo qualcosa di davvero insolito. Una sorta di trina asimmetrica nera su cui si muovono elementi colorati, pochi e piccoli, riconoscibili questi, per forma: mela, macchinina, dinosauro...bambino.

La mia fabbrica, il titolo, allude a una fabbrica che appartiene a un bambino o a un fabbrica che ha prodotto un bambino? Se dovessimo valutare dalla copertina penseremmo che il bimbetto che occupa l'angolo in basso sia il prodotto di tutti quegli ingranaggi...ma la certezza non c'è. Che la produzione della suddetta sia improntata a generare infanti, parrebbe però dimostrato dai risguardi in cui si avvicenda un multicolore repertorio di bambine e bambini, messi in bell'ordine e in fila.

Ed è proprio l'ordine il criterio che attraversa le inconsuete immagini costruite da questa giovane illustratrice giapponese. Mai simmetriche, le singole fabbriche di creature viventi sono frutto del certosino lavoro di paper cut che caratterizza la sua, seppur acerba, produzione editoriale.

In entrambi i titoli che vanta al suo attivo (a questo si aggiunge Can you find my robot's arm?) domina sempre il gusto per la meccanica. E ulteriormente il gusto per la forma, potrebbe dirsi per la silhouette, degli ingranaggi, ma ancor di più delle forme geometriche in sé. Anche nel suo primo titolo in lingua inglese si gioca sulla forma del braccio perduto del suo robot. E di ogni oggetto che si incontra la prima cosa che ci sia abitua a notare è proprio il profilo.

Il gioco e il valore di questo strano libro sta proprio nel tentativo di far mettere testa al lettore sulla forma degli oggetti, che può alludere - ed è qui il colpo di genio - a una loro composizione multipla e ulteriore che dia risultati terzi. 

In questa prospettiva i gomitoli di lana, se disposti simmetrici sulla testa, diventano grandi orecchie, mentre scope e spazzole possono alludere alla criniera. Le arance, ovvio, sono un richiamo e una allusione cromatici: ed ecco la ragione degli ingredienti per creare un leone. Così come i lecca lecca e le ciliegie sono necessari nella coda a ruota di un pavone.

Scoperto questo primo criterio, il libro diventa miccia per accendere innumerevoli altre possibilità di creazioni zoologiche. Tuttavia nelle ultime due pagine il libro sterza ancora una volta e da esercizio di costruzione per inventori di animali, diventa libro per la costruzione di sé. Ulteriore fattore interessante. La scelta degli ingredienti non è più solo connessa ad aspetti formali, ma si muove - se così si può dire - nella direzione della consapevolezza di ciò che ognuno di noi è o sarà, o vuole o vorrebbe essere. 

Per intenderci: per costruire un fratello occorrono dinosauri, trenini e navi, perché con quelli lui gioca, coleotteri perché quelli li osserva e li studia, le caramelle semplicemente perché è un bambino...

La mia fabbrica costringe al ragionamento, all'attenzione alla sensibilità.

Il libro quindi si conferma bello sotto il profilo strettamente estetico, con quella pagina tanto bianca su cui scarrellano ordinati i vagoncini di ingredienti e con quei colori accesi degli ingredienti; insolito per il tipo di tecnica utilizzata, un traforo sapiente; ma soprattutto efficace per il 'fattore ricetta', che tanto ci appassiona.

Solo, si fa per dire, cinque mesi fa ho visto come un libro del genere possa 'funzionare': ho sentito chiedere a bambini e bambine di forme ed età anche molto diverse, cosa sarebbe stato necessario loro per costruire se stessi e ho visto bambini e bambine accendere la propria miccia dell'immaginazione per ragionare in modo così trasversale su se stessi.*

E' stato emozionante. E lo portà essere ancora, volendo, tutte le volte che lo si riaprirà per leggere e ragionare.

Carla

*A cura di Laboratorio d’arte–Palazzo delle Esposizioni

LA BORSETTA DELLA SIRENA (libri per incantare)

'RETURN TO AUGIE HOBBLE'

La vera storia di Augie Hobble, Lane Smith (trad. Giuditta Capella)

Rizzoli 2016

NARRATIVA PER GRANDI (dai 10 anni)

"Il Parco delle Fiabe. Costruito nel 1967, Ignorato dal 2009. Cioè da quando ha aperto il nuovo parco acquatico dotato di scivolo con il giro della morte sulla Route 8. Da allora non siamo più stati una meta turistica vera, ma un po' di gente del posto ce l'abbiamo ancora, adulti che venivano torturati qui da piccoli e che adesso hanno i loro figli da torturare. In realtà quello torturato oggi qui sono io. Ci saranno almeno un milione di gradi e sto sudando come un porcello."

Augie sta sudando perché il parco di divertimenti che gestiscono i suoi genitori è in mezzo al deserto, lunga la mitica Route 66, e lui in quel parco ci trascorre intere giornate. Passeggiare come se si fosse a casa propria tra mille attrazioni dovrebbe essere la gioia di ogni ragazzino e invece Augie non ne può più. Un po' la polvere del deserto che tutto ricopre, Un po' i lavoretti che suo padre gli chiede di svolgere, un po' il gusto antiquato delle attrazioni rendono questo posto ben poco divertente. E non solo per i turisti.

Vivere tra il Villaggio del Libro di Fiabe, la Città dei Compleanni, il Forte Fortezza e il Polo Nord, essere amici di una Biancaneve un po' svampita o di un Lupo cattivo che pensa solo a imboscarsi per fumare non è il massimo delle aspirazioni di questo ragazzino di undici anni, alle soglie dell'ennesima estate passata tra i Vialetti dei Porcellini e le case Funghetto.

A questo si aggiungono un altro paio di problemi: un progetto per Attività creative che stenta a venire fuori e il migliore amico, Britt, in partenza per le vacanze.

Decisamente non è un gran momento per Augie, anche se la casa sull'albero a terra che sta ultimando con Britt, dà più di qualche soddisfazione.

Caldo, noia, un po' di solitudine, un mondo di adulti (anche se vestiti come Cowboy e Lupi cattivi), un paio di bulletti in piena attività, una ragazzina che dà falsi appuntamenti costruiscono le giornate di Augie che di giorno non riesce a trovare la giusta concentrazione per riparare alla sua insufficienza in Attività creative e di notte fa incontri con improbabili lupi mannari.

Mentre mille piccole avversità si intrecciano, mentre il suo amico è in vacanza, mentre la venditrice di bibite cerca di predirgli il futuro, Augie suda e fatica.

Ma sul più bello, o forse sarebbe meglio dire sul più brutto, accade l'imprevedibile.

Complice una delle sue tante allergie, Britt muore. Dalla sua vacanza il suo amico del cuore non torna più. E tutto quello che già andava male ora va anche peggio.

Augie, nel grande dolore, si è convinto di essere lui il responsabile della morte di Britt per avergli inavvertitamente messo nello zaino un biscotto alle arachidi.

Tuttavia se da un lato il povero Augie sprofonda nel buio di mille foschi pensieri e si macera nel rimorso, dall'altro c'è qualcuno che dal buio sta tornando da lui per convincerlo che forse le cose non sono come sembrano... Ancora una volta.

Lo scenario fittizio di un parco dei divertimenti, Il Parco delle Fiabe, è la chiave di lettura di questa storia. Alla sua prima esperienza di narrativa, Lane Smith, finora conosciuto e pluripremiato per i suoi albi illustrati, sull'illusione costruisce la fitta trama di un libro che fin dal titolo allude alla verità.

Tutto ciò che appare non è detto che poi sia. E questo mi sembra  l'angolo visuale molto interessante che permette di 'leggere' l'intera storia.

A questo aggiungerei un paio di altri punti di forza che questo libro ha in sé e, se mi è concesso, un paio di debolezze.

La capacità di dare una svolta brusca al racconto quando il rischio di diventare involuto era dietro l'angolo: la morte di Britt arriva, e spero che Britt non me ne voglia, al momento giusto, ovvero quando il racconto rischiava di chiudersi in sé stesso sulle difficoltà insormontabili di Augie.

La scomparsa di quel ragazzino, vero fulmine a ciel sereno per tutti, fa saltare sulla sedia il lettore e gli fa dire 'okay, ora qui si comincia a fare sul serio!'.

E infatti così accade: ogni cosa trova una sua ragion d'essere e ogni mistero si chiarisce. Ma va detto che questa seconda parte di racconto trae forza anche da un altro colpo di teatro, assolutamente geniale quanto improbabile, che strappa dalla malinconia personaggi e lettori, portandoli a passo veloce verso il gran finale.

Le debolezze sono piccola cosa, ma sono sintomo di una grande editoria che ad evidenza non reputa necessario dedicare il giusto tempo alla cura di un libro prima della sua nascita. Mi riferisco a un editing su testo e traduzione fatto un po' troppo 'di corsa'.

Carla

CORTESIE PER GLI OSPITI (libri preferiti da altri)

L'ELEGANZA DELLA FOGLIA

Eric, Shaun Tan

Templar Publishing 2010
 

Ho il rammarico, nel presentarvi questo delizioso libro, di non poter rendere al meglio le illustrazioni a causa della scannerizzazione. Inevitabilmente – ahimè, nonostante prove su prove – lo scanner penalizza appiattendolo il magistrale bianco-e-nero (virato a seppia) del pluripremiato Shaun Tan. La matita in questo caso, è davvero tutto. E lo è in un certo senso anche per il testo, di rara perfezione, scritto senza mai troppo calcare la mano appunto. Con un lapis dalla punta morbida, ma mai sbavata, dunque strettamente imparentata al tratto minimalista, iperrealista e sopraffino delle tavole.

Eric è una minuscola foglia di edera, identica come potete constatare a quella che ho incollato al risguardo e che vedete qui sotto (frutto di un magico ed emozionante inciampo la mattina stessa in cui Amazon mi ha recapitato il libro).

Un’edera solo parzialmente antropomorfa, che un bel giorno – con due gusci di nocciolina a fargli da valigia - approda in casa di una famiglia di umani un tantino increduli, data la sua stravaganza e al tempo medesimo la sua compitezza. 

Fatto sta che, dopo averne soppesato l’aria discreta e distinta, si dicono che Eric dev’essere lo studente straniero che aspettano nell’ambito di un programma di scambio culturale. Ma di lui non comprendono molte cose, benché sia educatissimo e non travalichi mai i limiti di un’ospitalità assai rispettosa (sia pure, forse, troppo laconica). I suoi occhietti bianchi non tradiscono emozioni, in compenso Eric fa cose strane. Tanto per cominciare, benché la famiglia abbia provveduto a ridipingere la stanza degli ospiti e, in generale, si sia prodigata per rendere confortevole al massimo l’atmosfera per lo studente che si appresta ad accogliere… Eric non si fa scrupolo da subito a prescegliere come alcova la credenza di cucina. “Si deve trattare di una questione culturale” osserva candidamente la padrona di casa. 

Il racconto è narrato in prima persona, chi parla è forse un coetaneo di Eric, un ragazzo o una ragazza che s’interroga sui sentimenti reconditi della tenera foglia. Non li lascia facilmente trasparire, ma è evidente lo stupore che prova per ogni cosa. Ed è divertente scrutarla mentre osserva e studia piccoli oggetti di uso quotidiano che in lei suscitano grande curiosità. Un intero mondo di cose per noi banali e scontate, nelle sue delicate manine diventa un universo di forme interessanti, complesse e uniche. Che si tratti di una presa elettrica col suo codice numerico (una vera cabala per Eric), di un frammento di carta con un fiore scarabocchiato, o di un semplice bottone, tutto appare molto misterioso al misterioso ospite, che trascorre giornate piene ed intense esplorando gl’infiniti ammennicoli di cui l’uomo si circonda.

Fa tante domande Eric e non sempre è facile trovare una risposta. L’io narrante confessa di restare spiazzato il più delle volte… In realtà, nessuno di noi conosce in dettaglio il funzionamento e l’origine delle cose, viviamo immersi in una salamoia di oggetti grandi e piccoli di cui sappiamo ben poco! E sono proprio le minutaglie che attirano Eric, indubbiamente più facili da maneggiare data la sua stazza, anche quando i suoi ospiti si fanno scrupolo di portarlo in gita. Fuori casa il mondo annovera tante cose davvero enormi, pure il corredo di piccoli frammenti e dettagli si moltiplica e Eric passa più tempo con gli occhi a terra che a rimirare le amenità del paesaggio. Al principio la sua è un’attitudine un po’ esasperante, raccoglie e scruta minuziosamente così un tappo di bottiglia come una carta di caramella. Ma presto ci si fa l’abitudine e poi, in fondo, è pur sempre vero che “Si deve trattare di una questione culturale”.

Vale la stessa considerazione il giorno in cui la foglia se ne va. Senza preavviso, senza cerimonie, un mattino presto Eric vola via dalla finestra, solo con un cortese cenno di saluto. Un velo di tristezza adesso si accompagna alla vaga perplessità con cui gli abitanti della casa hanno convissuto accanto a lui, sono spiazzati dalla sua repentina dipartita e la sera a cena danno sfogo a una serie di dubbi. Era forse triste? Gli sarà piaciuto soggiornare lì? Lo rivedranno mai più?

Difficile dirlo e un’aria mesta condisce la consapevolezza, che a poco a poco cresce tra tanti dubbi, che Eric non tornerà. Poi… qualcuno entra nella dispensa e resta senza fiato. Sullo scaffale, una magica installazione cattura lo sguardo e rapisce i cuori: una stesa di piccoli oggetti di uso comune nei quali Eric sembra aver piantato via via dei fiorellini variopinti e luminescenti, un piccolo giardino pensile delle meraviglie. Un dono incredibilmente poetico e raffinato, una tale delizia che nessuno mai lo sposterà di lì e, anzi, diventerà la principale attrazione della casa, la prima cosa da mostrare ad ogni nuovo ospite.

Che dire ragazzi? La classe non è acqua… La linfa di Eric il misterioso, il piccolo, lo strambo si rivela un concentrato di arte e sapienza, un puro distillato di eleganza. Il suo millimetrico passo non lascia tracce sul terreno, ma il naso che per giorni ha tenuto a terra ha fiutato la bellezza delle forme, la variegata complessità dei dettagli, la ricchezza di frammenti che noi umani consideriamo il più delle volte scarti. E lo ha assemblato con il raffinato talento che alberga in coloro che mantengono la purezza dello sguardo. Certamente, a volerla studiare bene, la faccenda porterebbe ancora una volta a dire che “Si deve trattare di una questione culturale”. E c’interroga, va da sé, sul senso del nostro rapporto con quanto ci circonda, con tutto ci che fa la nostra vita, di più… con ciò che noi possiamo fare di essa.

Un inno sornione alla creatività, alla semplicità, alla discrezione e all’intelligenza. Un libro 10x15 cm che considero – lasciatemelo dire – un imperdibile capolavoro.

Daniela (Tordi)

LA BORSETTA DELLA SIRENA (libri per incantare)

IL LIBRO GENEROSO

Manifesto segreto, Guido Scarabottolo et al.

Vànvere edizioni 2014

ILLUSTRATI

"COSE DA NON FARE CON QUESTO LIBRO

1) LEGGERLO (NON C'È SCRITTO NIENTE)

2) METTERLO NELLA LIBRERIA (TANTO NON CI ENTRA)

3) GUARDARLO E LASCIARLO INTERO

4) DARLO IN TESTA A TUO FRATELLO (O SORELLA, O AMICA, O CANE, O GATTO, O, SPECIALMENTE, CRICETO...)

5) DIMENTICARLO SULL'AUTOBUS"

Se posso aggiungere una mia personale sesta cosa da non fare: dire Non lo voglio!

E ora capiamo perché. Come tutti i libri finora pubblicati da Vànvere, anche questo è un libro che va in direzione ostinata e contraria a ciò che un libro rappresenta nel nostro immaginario. Le sue pagine si devono strappare, tagliuzzare, incollare, disegnare per creare i propri manifesti. Sulle sue pagine bisogna fare tutto ciò che ci è stato vietato di fare sulle pagine di qualsiasi altro libro.

Tuttavia, nello stesso tempo, questo medesimo libro va in direzione amica e favorevole ai desideri di ogni bambino. 

Tutti noi, da piccoli -di fronte a una bella illustrazione- abbiamo pensato a come sarebbe stato meglio poterla vedere sempre sul muro e non solo aprendo il libro, magari abbiamo sognato di ritagliarla e di metterla su un degno passepartout, incorniciandola, per averla sempre davanti agli occhi. E magari qualcuno 'illegalmente' l'ha anche fatto, da piccolo o da grande. 

Ora, qui tutto ciò diventa legale.

Ecco, Manifesto segreto colpisce per questa sua carica trasgressiva e contemporaneamente per questa sua capacità di essere generoso, nel darsi completamente a chi lo maneggia.

Manifesto segreto è anche un 'tappeto elastico' per tutti coloro che vogliono saltare, mettendo in azione la propria creatività. Una serie di pagine possono essere degli ottimi fondi, altre pagine sono repertori di oggetti, mezzi di locomozione, parole, animali, persone, piante, cibi, e frammenti di vita quotidiana da ritagliare e comporre sui fondi. Altre pagine a me paiono a tal punto perfette da intimidire ogni ulteriore aggiunta...

Ci sono alcuni illustratori, e Scarabottolo è uno di loro, che possiedono un dono raro: la sintesi. Io non so se questa loro capacità derivi dal fatto che sono anche grafici, o sia talento innato, o sia il risultato di un lungo esercizio di allenamento, o frutto di una innata pigrizia, ma sta di fatto che essi sono in grado di concentrare in una sola immagine un intero racconto. Loro sono persone da only-one-shot, in qualche modo fotografi di storie con un solo scatto a disposizione. In questo libro, come testimoniano le papere del colophon, sono attivi anche 'quelli' di orecchio acerbo (o 'orecchio del cervo?'), che, anche loro, con quel bel gioco tra a-mare e a-more con la la grafica dimostrano di avere una certa dimestichezza...

Dunque generosità, grafici e sintesi di pensiero, questi i tre grandi ingredienti che fanno il libro.

Il minimalismo che contraddistingue la persona di Scarabottolo si ritrova anche nelle pagine con i fondi, ma anche in quelle con i singoli elementi, veri repertori in cui l'occhio può spaziare in mille direzioni diverse e alla fine nessuno di questi pare dominare sull'altro, in un equilibrato gioco di insieme, dove tutto concorre a creare armonia. Una piacevolissima armonia da tagliuzzare con le forbici.

Carla

Noterella al margine. Per i feticisti dei libri suggerisco di procurarsi sempre due copie del libro: uno da usare e uno da conservare.

CORTESIE PER GLI OSPITI (libri preferiti da altri)

IL TOCCO DELL’ARTISTA

The Artist and the King, Julie Fortenberry 

Alazar Press 2013

La piccola e riccioluta Daphne ritrae incautamente il re. Lo rifà pari pari, col faccione solcato da folte sopracciglia. Tradotto nel suo linguaggio da pittrice in erba, come si addice a un vero artista, Daphne ne coglie in realtà l’essenza burbera e vagamente stralunata. Ma un soffio di vento dispettoso si diverte a strapparle il foglio dalle mani, facendolo planare esattamente sul volto minaccioso del sovrano… Che non si piace affatto e reclama al suo cospetto l’autore di quella che a lui pare un’irriverente caricatura. Daphne avanza con coraggio, minuscola ma franca, rivendica la paternità dell’opera e subisce l’onta di doverla indossare per punizione, trasformata in un ridicolo cappello a cono. 

Ma un artista è un artista e allo sgomento iniziale subentra l’istinto di trasformare la penitenza in occasione di gioco e creatività… Dapprima s’ingegna a indossare in modo alternativo il grottesco cono di carta, poi realizza che basta qualche sapiente tocco di passamaneria colorata e quel coso scipito e fuori misura diventa un’impalcatura graziosa e persino civettuola. 

A quel punto, rapita dall’estasi della modista, Daphne passa al contrattacco e sforna coni su coni sormontati da ogni genere di decoro, pizzo e lustrino, apre bottega e smercia a una folla di sudditi divertiti copricapo variopinti, irresistibili, le dernier cri in fatto di cappelli.

Naturalmente però, un re è un re. Non è uno stupido e se dalla loggia contempla un brulicame di coni arcobaleno che sormontano baldanzosi il capo del volgo… ci vuol poco a capire che qualcuno lo ha gabbato. Poco importa se, inforcato il cavallo per ispezionare il reame facendo un supplemento d’indagine, s’imbatte in un vero esercito di eleganti coni capeggiati dalla sua primogenita. Con voce stentorea la minaccia di essere bandita dal regno se non si toglierà quell’affare dalla testa.

Ma qualcosa è cambiato. Un intero popolo è stato soggiogato dalla grazia e dall’allegria contagiosa dei cappelli di Daphne, la minaccia solleva gli animi e induce alla diaspora, i sudditi in massa abbandonano l’abitato per ritirarsi nei boschi in segno di protesta. Colpo di scena, fa loro seguito anche l’esercito regale, un vero e proprio ammutinamento!

Dopo tanto sconquasso, nel silenzio della città fantasma, si leva un singhiozzo lamentoso. Il re piange, solo e sconsolato. Piange a calde lagrime il corpacciuto sovrano, mentre la piccola Daphne gli si fa dappresso e quasi quasi si scusa per aver creato tutto quel pandemonio ritraendolo scioccamente. Ma il pianto catartico ha emendato il re dalle sue arroganti pretese, si scusa a sua volta, si duole di aver perso la figlia. L’artista modista allora lo scuote, lì a terra c’è un cono magnifico, azzurro, sormontato da un’aristocratica piuma e accompagnato da un amoroso biglietto. Lo ha perso la principessa in fuga, ma era proprio un dono per lui!

Tutto è bene quel che finisce bene, Daphne scorta il re fino alla foresta per indurre bonariamente il popolo a tornare a casa e un corteo di facce allegre, sormontate da cappelli svettanti, si riporta sui suoi passi all’insegna della pace e dell’allegria. Tra l’arte e il potere lo scontro può essere duro a volte. Ma la storia insegna che in questi casi a vincere non è quasi mai il più forte…

Piccolo racconto per mano di Julie Fortenberry, autrice di libri per bambini e blogger appassionata, popolare tra gli addetti ai lavori negli Stati Uniti... Mi è arrivato in questi giorni con una dedica e un cono di carta da indossare. E non ho potuto resistergli. 

Daniela (Tordi)