FUORI DAL GUSCIO (libri giovani che cresceranno)

L'INFANZIA E' SOVVERSIVA, RIDETENE PURE

Uri Kaduri è un personaggio davvero interessante e altrettanto interessante è la storia che accompagna questo piccolo libro illustrato appena pubblicato da Vànvere edizioni; dunque da questa storia cominciamo. 

Uri Kaduri appare per la prima volta nel settembre del 1937 su una rivista israeliana settimanale per bambini che poterono leggerlo e riderne fino al marzo del 1938, trovando le strisce di Uri Kaduri sempre alla pagina16, l’ultima, della rivista Davar li-Yeladim. 

Ne sono autori Aryeh Navon (illustratore stimato e riconosciuto come uno tra i primi vignettisti israeliani) che disegna le brevi storie e le racconta a Lea Goldberg (letterata, poetessa e autrice di moltissimi racconti per bambini). Lei le scrive con brevi testi in rima. 

Si tratta di velocissimi racconti stilizzati – quattro, massimo otto vignette - che hanno come protagonista (spesso da solo in scena) un bambino occhialuto e un po' goffo che sta al mondo un po’ ingenuo un po’ scaltro, sempre capace di trovare soluzioni a qualunque accadimento. 

E le soluzioni sono sempre stupefacenti e ironiche. Non c’è alcuna situazione che possa mettere Uri Kaduri in un cul de sac perché lui in un modo o in un altro, e sempre molto serenamente, ne uscirà regalandoci un sorriso. 

Uri Kaduri si asciuga, Davar li-Yeladim 16 dicembre 1937

Da non dimenticare che entrambe le vignette vanno lette da destra verso sinistra, riga per riga.

Uri Kaduri si misura, Davar li-Yeladim, 6 gennaio 1938

Dagli anni ’30 arriviamo al 2019 quando “Eddie Spaghetti” (titolo originale scelto dall’editore) appare negli Stati Uniti per Fantagraphics Books, ridisegnato da Rutu Modan, fumettista e illustratrice israeliana di cui già Rizzoli, Coconino Press e Giuntina hanno pubblicato diversi titoli in Italia. 

Rutu Modan dunque ridisegna le vignette sullo stesso testo di Lea Goldberg ed è bello vedere come riesca a rimanere fedele al racconto disegnato da Navon pur reinterpretandolo in maniera assolutamente originale e autonoma. 

Ora Vànvere edizioni lo porta in Italia con la traduzione di Alessandra Valtieri. 

E allora, benvenuto Uri Kaduri! O qualcuno di voi avrebbe preferito Eddie Spaghetti? 

Comunque lo si chiami (magari anche Giufà? Vedremo perché) questo bambino è tutto preso da un’infanzia creativa, ligia a una logica sovversiva perché radicalmente autonoma e sperimentatrice, ma che trova sempre il modo di fare pace col mondo. 

Qualche esempio? Uri Kaduri viene sorpreso dalla pioggia nel pieno di una scampanata: nessun problema, si corre subito a casa dove basterà appendersi con tanto di mollette al filo del bucato! 

Oppure:

Il treno sfreccia nel verde paesaggio 

e Uri, seduto, si gode il viaggio. 

Poi mangia una banana – matura a puntino – 

e dopo vuol buttare la buccia nel cestino. 

Ma di cestini, in giro, non c’è neppure l’ombra 

e tutti i finestrini son sigillati a bomba. 

Poi ecco, all’improvviso, la geniale intuizione: 

il freno d’emergenza è la giusta soluzione! 

Lo tira, ferma il treno, accorre la polizia, 

i passeggeri scendono e Uri sguscia via. 

C’è stato forse un guasto? È successo qualcosa? 

La gente spinge e sbircia – chi irritata chi curiosa. 

Intanto Uri butta la sua buccia nel cestino 

e torna soddisfatto a sedersi perbenino. 

Come è evidente dal confronto con le immagini dei disegni di Navon, Rutu Modan allarga e complica lo spazio visivo di chi legge con una grande ricchezza di dettagli. Per prima cosa affianca al protagonista un grosso, muto e complice cane gigante, che troneggia insieme a Uri già in copertina; e poi aggiunge sempre un contesto: la casa e i suoi arredi, il treno e i suoi passeggeri, i giardini con i prati e con i fiori... financo la mamma che si muove nell’altra stanza, con una borsetta in mano… Starà uscendo? Ecco che può partire un’altra storia, volendo. 

Qui ancor meglio si può raffrontare -con le immagini più sopra- l’intero racconto disegnato da Navon (Uri Kaduri si misura) e ora da Modan (Uri Kaduri diventa alto) ed è subito evidente come intorno a Uri cresca un mondo ben caratterizzato da elementi di contesto: l’abbigliamento dei personaggi, le acconciature, certi dettagli richiamano i costumi e le mode degli anni 30 e 40. 

Un mondo che fa cose: chiacchiera, guarda, legge, si fa i fatti propri, stupisce ma non interviene mai, neanche quando la ferrea logica sovversiva dell’infanzia porta al paradosso (che fa così paura agli adulti). 

Come a dire: l’infanzia non si giudica e tanto meno si punisce. L’infanzia è libera di cercare e inventare soluzioni. Ed è qui che le vignette disegnate da Rutu Modan raccolgono la staffetta e procedono sulla strada segnata dal racconto di Lea Goldberg: rime dal tono scanzonato, ironiche e complici…per nulla spaventate dai paradossi. 

“Lea Goldberg – ci racconta Alessandra Valtieri - immigrò nella Palestina del Mandato britannico nel 1935. Nata in Lituania studiò poi in Germania, prima a Berlino poi a Bonn, dove concluse un dottorato nel ’33 (e Adolf Hitler veniva eletto cancelliere! ndr). Tra gli anni ’30 e ’40 del 900 molti altri letterati ed artisti ebrei fecero lo stesso: provenivano da tutta l’Europa, Russia inclusa e condividevano una visione laica e aperta della cultura e dell’educazione, aperti al confronto e critici nei confronti del sionismo radicale. La rivista Davar li-Yeladim dove nasce Uri Kaduri fu un inserto per bambini non dottrinale, un’operazione culturale che proponeva uno sguardo sul mondo aperto e curioso, guardando ad una infanzia laica e giocosa”. 

Uri infatti è un bambino che fa esperienza con creatività e immaginazione, per lui anche le difficoltà sono parte del gioco: stolto e saggio, ingenuo e scaltro, impertinente ed ossequioso, pragmatico e sognatore; qualità che lo portano inevitabilmente e ogni volta sull’orlo di un guaio (un paradosso) da sciogliere allegramente. 

Chissà se Uri Kaduri non abbia per caso incontrato Giufà in qualche sua avventura perché davvero, proprio gli somiglia, e non sarebbe nemmeno strano visto che Giufà/Giochà girovaga parecchio in tutto il Mediterraneo da tanto e tanto tempo. 

Un bel libro da mettere tra le mani di bambini e bambine a partire dai 3 anni ma anche godibile in lettura autonoma per i più grandicelli. 

Patrizia

Noterella al margine. Ringrazio infinitamente Alessandra Valtieri che ha generosamente condiviso i materiali della sua indagine sulle origini di questo libro; anche le rare riproduzioni delle pagine originali della rivista sono frutto della sua ricerca. 

“Uri Kaduri”, Lea Goldberg, Rutu Modan trad. Alessandra Valtieri, Vànvere Edizioni 2024 

LA BORSETTA DELLA SIRENA (libri per incantare)

IL PICCOLO CONTRIBUTO 

 

La piccola Anna, Inger e Lasse Sandberg (trad. Laura Cangemi)

Vanvere Edizioni 2020

ILLUSTRATI PER PICCOLI (dai 4 anni)

"Mentre camminava per strada la Piccola Anna vide un Signore Alto alto.

Era così alto che non entrava nella pagina. Aveva un cappello verde e ci fece sedere sopra la Piccola Anna."

Il cappello con tutta la bambina arrivò sulla testa del Signore Alto Alto e da lassù Anna poteva vedere a grande distanza. Le cose che vide furono diverse, ma forse è meglio non svelarle. Andranno scoperte, girando le pagine, una a una. Così come te che hai il libro in mano, anche Anna le guardò una per una.

Messe tutte insieme, però, fecero riconoscere ad Anna qualcosa di 'familiare'.

È piccolo, ma davvero molto piccolo, ma mantiene onorevolmente la forma del libro. È la prima cosa che colpisce di questo oggetto: il suo essere un libro, un libro grande, in miniatura. Ha la sua copertina cartonata, i suoi angoli vivi, la carta delle sue pagine è uso mano e anche il numero di pagine è regolamentare. Però sta nel palmo di una mano di adulto. L'aver ripetuto la copertina anche nella controcopertina rende il libricino ancora più prezioso.

 

 

C'è da supporre che questo formato abbia a che fare con il contenuto della storia.

Il suo essere lillipuziano è una sorta di eco 'formale' di quello che è il carattere distintivo della protagonista, la Piccola Anna e del suo gentile amico, il Signore Alto Alto. Infatti l'atto di aver rimpicciolito ulteriormente l'originale svedese, il contenitore libro a tali minuscoli termini rende ancora più ingombrante il Signore Alto alto che lo attraversa a fatica. Pezzi di lui rimangono fuori scena ed è questo uno dei divertimenti del libro, ma non l'unico. L'altro consiste nel chiamare dentro il proprio lettore fin dalla seconda pagina quando la Piccola Anna comincia la sua osservazione. 

 

Una domanda diretta - Secondo te cosa vide? - dà l'avvio a un gioco da fare con gli occhi e con la voce. In ogni pagina è raffigurato qualcuno o qualcosa che viene solo enumerato a parole nella pagina di sinistra e disegnato in quella di destra. Alla voce del lettore il compito di riempire quel silenzio del testo. A una prima lettura non sempre si indovineranno le definizioni corrette, in alcuni casi occorre la giusta dose di capacità di osservazione. 

 

Ma già dalla seconda volta che lo si sfoglia, sarà gustoso e soddisfacente per il piccolo lettore non sbagliarne neanche mezza. E questo è il secondo divertimento del libro.

Le cose da notare però non finiscono qui. Un libro costruito in questo modo, con un protagonista così ingombrante, e una così minuscola, apre a una riflessione sul concetto di spazio reale e spazio immaginato. Un ragionamento per una mente 'in costruzione' non esattamente banale.

Nel 1964 , anno in cui uscì, già un bel po' di strada era stata fatta riguardo alla questione del rapporto fra il disegno, ovvero lo spazio circoscritto e progettato della pagina, e lo spazio reale che prosegue dal filo del foglio. 

 

 

Anche La Piccola Anna, per come è disegnata, porta il suo 'piccolo' contributo alla riflessione. Ogni volta che sottoponiamo a un bambino uno spazio disegnato o dipinto (o chiediamo a lui di realizzarlo) mettiamo in essere un meccanismo di pensiero tutt'altro che semplice. Inger e Lasse Sandberg, per come hanno immaginato la loro storia, richiedono al piccolo lettore di 'credere ciecamente' allo spazio bianco disegnato, del tutto costruito ad arte per il suo sguardo, e contemporaneamente lo mettono in guardia dal non dimenticare lo spazio che nella realtà occuperebbero effettivamente le 'cose' disegnate. Quello spazio reale che parte proprio laddove la pagina termina.

In altre parole, il Signore Alto Alto è così grande che mai in nessuno dei disegni che lo ritraggono riesce a comparire per intero, come a confermare che lui è contemporaneamente finto, perché è un disegno, ma anche molto vero, infatti non ha abbastanza spazio per starci, nei disegni, nelle pagine...

Bella capriola! 

Sulla questione del 'tradimento dell'immagine' non sarà necessario ricordare pipe che non sono pipe... Ma è un po' quella roba lì.

Carla

 

Noterella al margine. Forse sulle orme del Signore Alto Alto dietro i libri di questa coppia di autori di culto di tutta la Svezia è stato costruito un gigantesco sistema familiare (Tresandberg Ab) che governa tutti i diritti dei personaggi dei loro libri che sono diventati da cartoni animati, a decorazioni di piscine, da musei/laboratorio a pupazzi di stoffa, da fumetti a magliette che Inger Sandberg, nel festeggiare i suoi novant'anni, sorridente e sorniona indossa.

LA BORSETTA DELLA SIRENA (libri per incantare)

IL MESTIERE DELL'ARTE

Il bambino tutto solo, Roland Topor

Vanvere Edizioni 2019

ILLUSTRATI PER MEDI (dai 6 anni)

"C'era una volta un bambino che viveva tutto solo... nel cavo di un albero in mezzo alla foresta.

Non aveva né padre né madre.

Non parlava mai e non aveva nemmeno un nome, perché non c'era nessuno a chiamarlo."

Ogni sera arrivava un uccello con un paniere di cibo nel becco. 

Tra una visita a l'altra però lui si annoiava. Tutto cambia un giorno quando il bambino trova per terra una piuma di quell'uccello e se la metta come avrebbe fatto un indiano.

La grande novità è che ora intorno a quell'albero sono in due: il bambino e l'indiano. Dividono e spartiscono tutto: insieme giocano, si azzuffano e soprattutto si contendono la giovane principessa che l'uccello un giorno qualsiasi ha scaricato dal paniere. Per avere il suo amore il bambino e l'indiano farebbero di tutto. E quando lei, malinconica, sogna di tornarsene al suo castello, entrambi le promettono di ricondurla dal padre. Litigano forte tra loro per la supremazia e nella zuffa la piuma va persa. Senza di lei, non c'è più neanche l'indiano e tutto ritorna come era un tempo: silenzio e solitudine e albero cavo. Finché un giorno un taglialegna passa di lì, e lo prende con sé.

E di nuovo tutto cambia.

Ecco. La chiave forse che rende un libro migliore di un altro sta proprio in questo cambiamento che porta in sé: un movimento, talvolta una giravolta, che sposta i connotati della questione e necessariamente costringe l'osservatore a impostare un nuovo, e inedito, punto di osservazione.

Direi che questo è il mestiere dell'arte.

Topor di cose ne ha spostate un bel po'. 

Copertina di Graphis N° 151  1970

Basta scorrere rapidamente i suoi disegni per rendersi conto del suo originale modo di leggere il mondo. Lui stesso ha più volte dichiarato insopportabile la realtà e ha suggerito il gioco come unico rimedio praticabile per resistere al suo peso:

"La realtà in sé è orribile, mi dà l’asma. La realtà è insopportabile senza gioco, il gioco consente una immagine della realtà. Io non posso perdere il contatto con la realtà, ma per sopportarla ho bisogno di questo gioco astratto che mi permette di trovare quello che può essere ancora umano.”

Prisoners of Conscience 1977

Da qui, viene naturale creare un legame con il Surrealismo, in cui Topor ad evidenza radica. E se si chiama in causa il Surrealismo non è possibile non chiudere il cerchio chiamando altrettanto in causa l'infanzia e la lettura istintivamente 'surrealista' che della realtà fanno i bambini, e per l'appunto attraverso il gioco.

Se ne deduce che Topor, se messo in mano a ragazzini e ragazzine, si rivela molto adatto a loro. Semplicemente perché linguaggio e visione sono condivisi.

Il lato perturbante, qui lievemente sadico, di Topor, che tanto me lo fa amare e avvicinare a Gorey, se offerto a dei giovani lettori potrebbe potenziare l'affinità di cui sopra, sempre che superi il vaglio 'moraleggiante, perbenista, politicamente corretto e protettivo' degli adulti.

Facciamo finta che (!) l'adulto non si curi del fatto che questo bambino sia solo, non si preoccupi del suo sdoppiamento, non si allarmi del fatto che nel libro si succedono diverse scazzottate, e non si turbi se l'oggetto del contendere è una 'femmina', per di più principessa. E speriamo anche che l'adulto in questione conosca almeno un po' l'arte di Topor e la riconosca come tale. Ecco, date tutte queste condizioni, il libro potrebbe arrivare serenamente nella mani di un bambino o di una bambina.

Cosa piacerebbe a loro?

In ordine:

1) La sconfinata solitudine in cui agisce il protagonista. Un vero alieno che ha preso casa in un albero.

2) La semplicità del vivere. Occorre un tronco cavo, un corvo puntuale e generoso. Una banana ogni tanto. Degli abiti. E una buona dose di immaginazione.

 

3) La fiaba (c'era una volta) e l'oggetto magico. La piuma che accende l'immaginario temporaneamente sopito, e la principessa, immancabile simbolo per eccellenza.

4) La sostanziale autonomia di pensiero delle principesse.

5) Il gioco, di ruolo. Il facciamo finta che che diventa immediatamente realtà. Lo so che è un gioco, ma ci credo.

6) L'onnipotenza, ovvero essere senza sforzo contemporaneamente molte persone diverse.

7) La sfida. Combattere e guerreggiare per vincere. Non per partecipare.

8) La seconda possibilità. I bambini, se lasciati fare, sono maestri delle sconfitte e, nella continua ricerca di un percorso che si riveli per loro vincente, apprezzano molto le seconde possibilità che vengono loro offerte per ritentare.

9) Una mano sulla testa. Qualcuno che, nel momento estremo, arrivi a salvarli, riconoscendo l'urgenza del caso.

10) C'è un tempo per ogni cosa. Avere ben chiaro nella testa che c'è il tempo per l'amicizia, per la lotta e poi anche quello per l'amore.

11) L'economia, ovvero il percorso più dritto per arrivare al dunque. Anche a costo di sacrificare un po' di realismo sull'altare dell'assurdo.

12) Il nitore. Di testo e figura. La loro 'luminosa chiarezza'. Nulla abbonda (meno di 400 parole, una pagina bianca ogni due), tutto quello che si vede è semplicemente necessario.

13) Il lieto fine...è pur sempre una fiaba, o no?

Più di una dozzina di ragioni per farlo arrivare nelle mani giuste.

Carla

LA BORSETTA DELLA SIRENA (libri per incantare)

QUANDO SI DICE, AVERE I NUMERI

I numeri felici, Susanna Mattiangeli, Marco Corona

Vanvere Edizioni 2017

NARRATIVA PER MEDI (dai 7 anni)

"Tutti dicono accidenti, dieci anni.

E infatti non è una cosa che fai così, nei ritagli di tempo. Io per esempio ci ho messo 3652 giorni fitti fitti a compiere dieci anni, perciò sì, accidenti. Tremilaseicentocinquantadue giorni. Il due alla fine è per i due anni bisestili che ci sono in mezzo. Il 10 è un numero felice. Sul serio. Io queste cose le so, un po'.

Funziona così: tu prendi un numero, per esempio il 10, appunto; poi moltiplichi ogni cifra per se stessa e viene: 1x1=1 0x0=0.Dopo fai la somma di ogni risultato e se alla fine ti rimane 1, allora quel numero, per motivi suoi, è felice."

Tina è sull'orlo dell'estate e del suo decimo compleanno. Ha una madre che di professione è suggeritrice di risposte, che resterà in città con il suo fidanzato pasticciere; un padre lontano che fa il matematico, ma sta arrivando per portarsela via per un po' dalla città; un paio di amici cari con cui condivide ancora l'assolato parchino di zona e una manciata di punti fermi nel quartiere dove vive: il fotografo e il vecchio Giovanni, che silenzioso rimugina sulla sua imminente fuga. E adesso ha anche Felice, creatura grande e pelosa.

Da questo libro si viene a sapere che esistono infiniti numeri felici (il 7 è uno di loro: 7²=49 4²+9²=130 1²+3²+0²=10 1²+0²=1 e il gioco è di nuovo fatto). E si sa anche che Tina ha i suoi personali: il 7, appunto, il numero dei suoi pesci rossi, lo 0547 il numero 'di matricola' nell'ospedale dove è nata, il 99 sul berretto di Giovanni, 83 gli anni che ha Giovanni e 26 che è il numero delle persone intervistate per capire che fine ha fatto ora Giovanni con la sua testa spelacchiata.

La sua, di Tina, una vita piena di numeri, come quella di ognuno di noi, con la differenza sostanziale che nessuno di noi ci mette troppo la testa sopra. Lei invece sì. Non è un caso che suo padre sia un matematico: la testa di questa ragazzina pensa e immagina e ragiona h24 e i numeri sono il suo criterio ordinatore. Di ogni fatto, di ogni luogo o persona lei cataloga e memorizza l'essenza numerica. In questo che ha l'aria di essere contemporaneamente un libro, ma anche una sorta di taccuino personale (piccolo ed elegante in ogni dettaglio), tutto viene riportato con meticolosa precisione e ciò che ne deriva è un spassoso quanto eccentrico elenco di numeri importanti (felici o infelici) che non supera la doppia dozzina ma che racconta molto bene un tratto di vita di una ragazzina sveglia.

Susanna Mattiangeli non è una ragazzina, ma è sicuramente sveglia. Per questa ragione, ma anche per sensibilità e per un insopprimibile gusto per il pensiero divergente riesce a concepire spesso libri inaspettati. Lontani anni luce da ogni ombra di retorica, i suoi testi sanno essere ficcanti, e nello stesso tempo sfuggenti, sanno cogliere punti di vista originali, danno della realtà una lettura sempre aperta e piena di spunti di riflessione non convenzionali. 

Il registro che le calza a pennello è, a mio avviso, il catalogo, oggetto narrativo interessante per essere nel contempo 'cornice' e 'moltiplicatore' di elementi. Qui, I numeri felici, ne sono un ulteriore esempio, anche se una trama silenziosamente si tesse all'interno dell'elenco dei numeri importanti per Tina. 

L'indubitato talento di Susanna Mattiangeli nel saper raccontare il modo di pensare di una giovane mente credo abbia molto a che fare con l'insopprimibile bisogno dei più piccoli di 'ordinare' (di catalogare) la realtà. E allora ben venga il catalogo delle parti che costituiscono una maestra, il catalogo che racconta chi siano gli altri, o ancora il catalogo affettuoso che una madre stila nel descrivere ad altri gli elementi identitari della sua bambina Anna, persa tra i mandarini del mercato.

Ma qui c'è anche dell'altro.

Non so dire se dipenda da un mio voler a tutti costi vedere oltre, ma mi pare si possa cogliere in questo libro una sorta di carezza a posteriori nei confronti della categoria dei padri: uno strambo corto circuito di una bambina che con la sua voce dei dieci anni, da grande si concede un gesto di affetto, forse un ultimo saluto o un attestato di riconoscenza.

Davvero non so dire cosa me lo faccia dire, ma non riesco a non vederla che così. E non so dire neanche se, accanto alla bella idea di partenza di raccontare una porzione di infanzia attraverso alcune cifre, questa delicatezza nel saper dire molto più di quanto le parole stesse possano fare siano i due elementi che hanno mandato avanti questo piccolo libro tra i finalisti di molti ambiti premi.

Ma mi piace pensarlo.

Carla

LA BORSETTA DELLA SIRENA (libri per incantare)

IL LIBRO GENEROSO

Manifesto segreto, Guido Scarabottolo et al.

Vànvere edizioni 2014

ILLUSTRATI

"COSE DA NON FARE CON QUESTO LIBRO

1) LEGGERLO (NON C'È SCRITTO NIENTE)

2) METTERLO NELLA LIBRERIA (TANTO NON CI ENTRA)

3) GUARDARLO E LASCIARLO INTERO

4) DARLO IN TESTA A TUO FRATELLO (O SORELLA, O AMICA, O CANE, O GATTO, O, SPECIALMENTE, CRICETO...)

5) DIMENTICARLO SULL'AUTOBUS"

Se posso aggiungere una mia personale sesta cosa da non fare: dire Non lo voglio!

E ora capiamo perché. Come tutti i libri finora pubblicati da Vànvere, anche questo è un libro che va in direzione ostinata e contraria a ciò che un libro rappresenta nel nostro immaginario. Le sue pagine si devono strappare, tagliuzzare, incollare, disegnare per creare i propri manifesti. Sulle sue pagine bisogna fare tutto ciò che ci è stato vietato di fare sulle pagine di qualsiasi altro libro.

Tuttavia, nello stesso tempo, questo medesimo libro va in direzione amica e favorevole ai desideri di ogni bambino. 

Tutti noi, da piccoli -di fronte a una bella illustrazione- abbiamo pensato a come sarebbe stato meglio poterla vedere sempre sul muro e non solo aprendo il libro, magari abbiamo sognato di ritagliarla e di metterla su un degno passepartout, incorniciandola, per averla sempre davanti agli occhi. E magari qualcuno 'illegalmente' l'ha anche fatto, da piccolo o da grande. 

Ora, qui tutto ciò diventa legale.

Ecco, Manifesto segreto colpisce per questa sua carica trasgressiva e contemporaneamente per questa sua capacità di essere generoso, nel darsi completamente a chi lo maneggia.

Manifesto segreto è anche un 'tappeto elastico' per tutti coloro che vogliono saltare, mettendo in azione la propria creatività. Una serie di pagine possono essere degli ottimi fondi, altre pagine sono repertori di oggetti, mezzi di locomozione, parole, animali, persone, piante, cibi, e frammenti di vita quotidiana da ritagliare e comporre sui fondi. Altre pagine a me paiono a tal punto perfette da intimidire ogni ulteriore aggiunta...

Ci sono alcuni illustratori, e Scarabottolo è uno di loro, che possiedono un dono raro: la sintesi. Io non so se questa loro capacità derivi dal fatto che sono anche grafici, o sia talento innato, o sia il risultato di un lungo esercizio di allenamento, o frutto di una innata pigrizia, ma sta di fatto che essi sono in grado di concentrare in una sola immagine un intero racconto. Loro sono persone da only-one-shot, in qualche modo fotografi di storie con un solo scatto a disposizione. In questo libro, come testimoniano le papere del colophon, sono attivi anche 'quelli' di orecchio acerbo (o 'orecchio del cervo?'), che, anche loro, con quel bel gioco tra a-mare e a-more con la la grafica dimostrano di avere una certa dimestichezza...

Dunque generosità, grafici e sintesi di pensiero, questi i tre grandi ingredienti che fanno il libro.

Il minimalismo che contraddistingue la persona di Scarabottolo si ritrova anche nelle pagine con i fondi, ma anche in quelle con i singoli elementi, veri repertori in cui l'occhio può spaziare in mille direzioni diverse e alla fine nessuno di questi pare dominare sull'altro, in un equilibrato gioco di insieme, dove tutto concorre a creare armonia. Una piacevolissima armonia da tagliuzzare con le forbici.

Carla

Noterella al margine. Per i feticisti dei libri suggerisco di procurarsi sempre due copie del libro: uno da usare e uno da conservare.

LA BORSETTA DELLA SIRENA (libri per incantare)

QUANDO STRAPPARE LE PAGINE 
NON E' UN PECCATO...

 

LIBRETTO POSTALE, Franco Matticchio

Vànvere, 2012

ILLUSTRATI (per tutti)

 

"Che tu stia facendo wind-surf a COPACABANA scalando in solitaria l'HIMALAYA attraversando su una canoa il lago TITICACA rincorrendo una lepre nella Foresta Nera o aspettando il treno con 15 minuti di ritardo a CANEGRATE, ricevere una cartolina fa sempre piacere."

Molto vero: ricevere cartoline a me fa molto piacere e siccome non tutti la pensano come me, spesso mi capita di farne espressa richiesta a chi sta partendo. So di dar loro una difficile incombenza, ovvero trovarne una carina, trovare il venditore di francobolli per affrancarla, trova la cassetta della posta per imbucarla, ma tant'è il desiderio che la richiesta parte comunque.

Mandare cartoline è un usanza che sta cadendo in disuso, scalzata da SMS o da MMS, ma noi teniamo duro e adesso più che mai, visto l'ultimo 'libro' di Matticchio per la giovane e gagliarda Vànvere.

È un 'libro' che si smonta, che manda in giro per il mondo una parte di sé, pagina per pagina, cartolina per cartolina.

Se siamo i mittenti a noi resterà la mezza pagina interna, quella tenuta insieme dalla rilegatura e potremmo sfogliarla con nostalgia ricordando l'altra metà della pagina che invece è partita per il suo viaggio postale. Ma a noi mittenti restano anche i sedici strepitosi disegni di Matticchio che sono sulle pagine pari, nonché i sedici francobolli da collezione. Non è poco.

Così le sedici cartoline partono con un nostro pensiero scritto nell'apposito spazio bianco retrostante, ma partono anche con un nostro pensiero inespresso che è quello che abbiamo fatto nello scegliere un disegno preciso per quella persona precisa.

L'arte di mandare cartoline sta proprio in questo: nel saper scegliere il messaggio illustrato per il destinatario a cui stiamo pensando. È un gesto di affetto, di attenzione, di cura verso un vecchio amico, una nonna rimasta a casa, un collega rimasto in ufficio, un amico conosciuto in vacanza...

Mandare cartoline mette in comunicazione, con una modalità magari desueta, con tempi dilatati (che bello!!) ma con un valore in più, quello di non poter sparire con una ditata sul tasto delete. La cartolina resta e resta il pensiero che porta su di sé.

L'altro grande pregio di questo Libretto postale sta nel fatto che, sfogliandolo, ogni disegno di Matticchio ci 'suggerisce' involontariamente un potenziale destinatario. È un esercizio molto divertente quello di immaginare di collegare un disegno a una persona: lo si può fare ragionando per contenuti, ovvero quello scoiattolo che cucina nella sua tana si potrebbe mandare ad un'amica cuciniera. Per un criterio di somiglianza manderei quella con il cane che fa pipì sulla lampada al piccolo Arturo, bassotto della mia amica Gisella, che spisciazza per casa mia ogni volta che viene a trovarmi...Ma le associazioni possono essere mille altre. Ognuno troverà le proprie.

E quindi questo 'libro' si rivela ben più di quello che sembra. Non è solo un libro di cartoline, è anche un libro girovago, un libro che ti fa ridere, un libro che ti fa pensare agli amici, un libro che mette in comunicazione...ed è un soprattutto un imperdibile 'bestiario', fatto di immaginazione, di assurdo, di stupore e di molta poesia. Ogni piccolo francobollo, ogni cartolina e ogni pagina, spalancano mondi sempre diversi e sono tra loro in comunicazione pagina dopo pagina, pinguini con pinguini, elefanti con elefanti, gatti con gatti.

Non dimenticate che questo è un libro che non si può non avere sempre a disposizione sulla scrivania o, partendo, nella valigia delle vacanze....

(qui per acquistarlo).

Carla

Noterella al margine. Difficile classificare questo 'libro'. Non è propriamente un libro, non è propriamente un albo illustrato, non è propriamente narrativa, non è propriamente poesia, ma è propriamente un po' di tutte queste cose insieme. Ed è soprattutto una grandiosa idea. Terzo libro degno di nota dalla fiera.