FUORI DAL GUSCIO (libri giovani che cresceranno)

SAN MARCO

Da un episodio storico preciso, la sottrazione da parte di due mercanti veneziani delle reliquie di San Marco, conservate ad Alessandria d’Egitto, prende spunto il secondo romanzo che Davide Morosinotto dedica alla saga dei Da Mar.

Siamo nel gennaio dell’anno 828, in una Venezia non ancora grande, contesa da bizantini e seguaci dell’Imperatore; qui avviene un complotto che porta all’incarcerazione di un noto mercante, Giovanni Da Mar, lontano erede di quel Pietro protagonista de ‘Il figlio del mare’ .

Il cadavere di un funzionario bizantino, Berengario, viene fatto ritrovare vicino alla Casa Da Mar, in modo da coinvolgere il mercante in un ipotetico complotto, che, ovviamente, ne causa la carcerazione.

Ma non è Giovanni Da Mar il protagonista del romanzo, quanto sua figlia Angela, alta, forte, abituata ad andare per mare, il più delle volte di nascosto. È lei, infatti, a scoprire il cadavere e a doversi nascondere presso la casa di un commerciante amico del padre. Rinchiusa in una soffitta, non è però sola: a farle compagnia c’è la presenza immateriale del Santo, cioè di San Marco. Non solo, la ragazza riesce anche a fare conoscenza con i figli del mercante, Andrea e Matteo.

Per salvare l’onore del padre e ridare dignità a Casa Da Mar, Angela non può che imbarcarsi, travestendosi da maschio, in una delle navi, guidate dai due mercanti, Bon da Metameuco e Rustico da Turricello. A spiegarle la natura della spedizione è un misterioso monaco: si tratta di recuperare le reliquie di San Marco, conservate ad Alessandria d’Egitto, per riportarle a Venezia; ma per consegnarle a chi? A contendersele c’è il doge legato a Bisanzio e il vescovo di Aquileia, vicino all’Impero.

Dunque Angela si trova invischiata in un gioco di spie, di tradimenti, di disvelamenti davvero troppo complessi per una ragazzina, per quanto possa essere intelligente e intraprendente.

Dunque parte per Alessandria, portandosi dietro quella mezza medaglia che dà origine al suo casato, e da lì si dipana un’avventura che coinvolge anche i due ragazzi, Andrea e Matteo, che si contendono, fra l’altro, il cuore di Angela.

Come in ogni buon romanzo d’avventura, si susseguono i colpi di scena, le battaglie navali, gli inganni e i contro inganni; i personaggi principali sono come ingranaggi di un meccanismo narrativo che ne cambia la natura, da fedeli amici a traditori e vice versa. L’unico punto di riferimento di Angela, coraggiosa e tenace come pochi, è la voce del Santo, che la indirizza e la guida in questo labirinto di inganni.

Come vada interpretata questa presenza immateriale è scelta del lettore: può pensarla come espressione di una religiosità ingenua, oppure come parte di un dialogo interiore. Il fatto è che non ha un ruolo secondario nello svolgimento dell’azione ed esprime ragionamenti piuttosto improbabili per essere il frutto di un ragionamento ad alta voce di un’adolescente. È anche vero che lo sfondo di questo racconto è rappresentato anche dalla devozione popolare nei confronti di San Marco, protettore della città di Venezia, col suo potente simbolo del leone alato.

Come nel romanzo precedente, anche qui la ricostruzione storica è minuziosa, attenta ai dettagli, ma non è mai pedante. Il lettore o la lettrice poco curiosi possono leggere il romanzo come una bella storia d’avventura, ma io consiglierei di leggere e approfondire, di cercare i nessi e gli indizi nascosti, di scoprire o riscoprire il fascino di una città incantata come Venezia.

Come nel precedente romanzo, le illustrazioni sono di Lucrezia Buganè e accompagnano il racconto come tavole di un libro miniato, di cui riprendono anche i capo lettera che aprono ciascun capitolo.

Lettura caldamente consigliata a partire dai dodici anni.

Eleonora

“La ladra del vento”, D. Morosinotto, ill. di L. Buganè, Mondadori 2023

LA BORSETTA DELLA SIRENA (libri per incantare)

IL CASO

Il gigante, la bambina e il dizionario, Jean Leroy, Stéphane Poulin 

(trad. Caterina Gaspari) 

Babalibri 2023 

ILLUSTRATI PER PICCOLI (dai 5 anni) 

"Tanto curioso quanto goloso, il gigante decide di preparare in quattro e quattr’otto uno stufato di bambino alle carote. Ma come essere certi che i due ingredienti staranno bene insieme? 

'Idea! Catturerò un bambino e lo cucinerò con la sua verdura preferita! Vado a vedere se riesco a trovare il mio ingrediente principale nella foresta...' 

Il gigante ha appena iniziato la sua ricerca, quando scorge la sagoma di una bambina." 

Il gigante in verità non ha mai assaggiato un bambino, perché lui è un gigante e non un orco. 

Tuttavia in lui si è instillato il dubbio di esserlo, un orco, nel momento in cui il venditore ambulante di dizionari ha bussato alla sua porta e, vedendolo così grande, ha urlato, testuali parole: "Aiuto! Un orco!! mollando ai piedi del gigante il dizionario. 

Andare alla pagina della lettera o e trovare la definizione è stato un attimo. 

Così il gigante parte per il bosco a cercare la sua pietanza. La trova, ma fin da subito capisce che non si tratta di un 'bocconcino tenero'. Al contrario, la ragazzina si dimostra subito per quella che è: coriacea. 

Cucinarla con la sua verdura preferita non è impresa da poco, perché lei di verdure preferite non ne ha. Ciò nonostante, lei si rivela ai suoi occhi stupefatti e increduli per altre doti, tra le quali la lealtà e l'amor proprio. Caratteri che contribuiscono, in fin dei conti, a far chiarezza tra i due e a far in modo che per entrambi ci sia accordo, quanto meno in cucina. 

I tre elementi che sono in ordine nel titolo rappresentano i tre diversi fili che attraversano l'intera storia. Ma poi ce n'è anche un quarto che li tiene assieme. 

Il primo è il gigante. Il suo essere fuori misura è percepibile fin dalla copertina in cui appare perplesso all'idea di mangiare una zuppa di verdure con bambina e dizionario. Aprendo il libro, già dalla seconda tavola, quando fa il suo ingresso in scena, si capisce che per quanto il libro sia grande non avrà mai modo di contenerlo tutto, quel gigante davvero gigante. 

E qui entrano in gioco due caratteri che con questo genere di personaggi sono spesso connessi. Da una parte la sua ingenuità e dall'altra il suo essere incontenibile, esagerato. In entrambi i casi si tratta di veri e propri elementi di contrasto narrativo che generano ilarità. Insomma: è buffo pensare che quella montagna di uomo sia gestita da un cervello di una creatura pacifica: un innocuo omone. 

E fa anche molto ridere il fatto che un libro, ossia il contenitore entro cui agisce, non sia sufficiente per contenerlo interamente. La scelta di percorrere questa strada, che si deve in tutto e per tutto a Poulin, è molto chiara e programmatica. Infatti non perde occasione per sottolineare questo grande scherzo e gioco visivo. Primissimi piani, elementi naturali (come pecore e orsi, ma più in generale qualsiasi oggetto di scena e qualsiasi personaggio) messi a confronto con la sua mole ne attestano di fatto l'enormità e l'impossibilità di arginarla.

Il giocare con le sue rotondità e con la luce calda dell'interno della casa e la luce fredda dell'esterno sono un altro fattore che ha il potere di accarezzarne la grande superficie. Ma questo è Poulin. Lo conosciamo. 

In sintesi un gigante pacifico e accomodante fa più ridere di uno che esercita la sua supremazia muscolare. E ancora un gigante che non sta nella pagina è davvero più gigante di un qualsiasi altro gigante.

Il secondo elemento (terzo nel titolo) è il dizionario. In scena entra per primo e ha un ruolo fondamentale nella storia. Non solo perché genera il meraviglioso dubbio tra orco e gigante, ma perché è lo strumento principale per dare nome alle 'cose' del mondo. E ancora, il suo valore, la sua utilità si insinua nella testa del gigante, che comincia a 'studiarlo'. In questa prospettiva va letto per esempio il termine per qualificare che tipo di bambina sia la protagonista, come se potesse esserci qualche dubbio riguardo alle immagini. Lei è coriacea, ossia tenace, volitiva e resistente come lo è il cuoio.  

E qui si introduce il terzo elemento: la bambina, appunto. 

Che lei sia un tipino determinato lo si intuisce fin da subito: da quando è imbronciata dentro il retino (!) del gigante. Braccia conserte e faccetta molto contrariata. Non molla sulla questione verdure preferite e anzi rincara la dose dicendosi fuggiasca perché le caramelle, l'unico cibo per cui valga la pena vivere, le sono state vietate. Ma il meglio di sé, agli occhi del gigante, lo dimostra non tradendolo davanti ai soldati che sono in cerca di orchi mangiabambini. Lei è tutta d'un pezzo e le piace cavarsela da sola nelle situazioni difficili! Già solo per questa affermazione varrebbe la pena avere questo libro per le mani (l'altra cosa è il bouquet di verdure che ricorda, non per caso, una natura morta di un buon pittore fiammingo). 

La quarta e ultima cosa che lega le tre del titolo è il caso. Quello stesso caso che regola molte cose della vita. Qui il caso fa sbocciare un'amicizia. Nulla di strano, visto che spesso è proprio un inciampo fortuito che fa nascere grandi storie d'amore o belle e solide amicizie. Perché quando ci scegliamo, a guidarci in una direzione più che in un'altra, almeno al principio è una combinazione spesso casuale, grande manovratrice dei destini del mondo. 

Qui, in particolare, il caso ha fatto incontrare due personaggi molto diversi tra loro. Loro, nonostante le differenze, si sono piaciuti e hanno trovato qualcosa che che li potesse tenere insieme. Sono diventati amici in una cucina, tra ciotole e tegami. Lontano dalle verdure. 

Carla

FAMMI UNA DOMANDA!

REGOLARITÀ

Ci sono libri sapientemente ingannatori, che appaiono molto semplici e nascondono, in realtà, una grande complessità. È questo il caso di ‘Alfabeti naturali. Piccola guida della creatività dell’Universo’, scritto da Federica Buglioni con le illustrazioni di Luogo Comune. L’editore è Topipittori, che pubblica il libro nella collana PiNO.

Il filo conduttore di questo libro è la ricerca di pattern in natura, laddove questo termine indica un modello, uno schema che caratterizza questo o quell’oggetto naturale.

La prima parte è dedicata all’individuazione di queste ‘regolarità’, che siano simmetrie, bilaterali o radiate, sistemi di pigmentazione a strisce o a macchie, si esprima in cerchi o spirali. Con il supporto delle immagini di Luogo Comune, pseudonimo dell’artista Jacopo Ghisoni, vengono analizzati animali di tutti i tipi, piante, minerali, cercando ogni volta di evidenziare il pattern, evidente o nascosto che sia, non sfuggendo nemmeno dalla complessa spirale di Fibonacci e dai frattali.

La seconda parte del libro è operativa e invita il giovane lettore e la giovane lettrice a osservare il mondo naturale ingrandendo, confrontando, raccogliendo campioni diversi e via sperimentando.

Esempio dopo esempio, ci si sposta dall’osservazione delle regolarità alla creazione delle medesime. Qui si apre una questione non da poco: quanto di questa regolarità è nelle cose e quanto nell’occhio dell’osservatore? Sappiamo bene quanto la riduzione a una regola faciliti la nostra comprensione del mondo, così come l’espressione matematica di questa regola ne fornisca una forma universale.

Che il punto di partenza di ‘Alfabeti naturali’ sfiori questioni che hanno attraversato tutta la filosofia della scienza a partire dai suoi albori, risulta evidente dai riferimenti riportati nel sito dell’editore: l’autrice si riferisce all’opera di Ernst Haeckel, naturalista, zoologo, sostenitore di un evoluzionismo di stampo lamarckiano, nonché importante artista, con la realizzazione di bellissime tavole naturalistiche; e cita il celebre passo di Galileo Galilei, nel Saggiatore, in cui afferma che il libro della Natura è scritto in un linguaggio matematico.

La storia della scienza è percorsa dall’aspirazione a trovare la legge universale, la regolarità assoluta che plachi l’incertezza di noi umani, persi nell’immensità del cosmo; e tuttora i fisici, in modo particolare, inseguono questo obbiettivo.

Per fortuna, di tutti questi dubbi non c’è traccia nel testo, che invece sollecita a coniugare la ricerca del bello con la ricerca dei suoi modelli, che indubbiamente anche i bambini cercano nel mettere in relazione oggetti anche diversi.

‘Alfabeti naturali’ è indubbiamente uno strumento efficace a spronare i giovani lettori e lettrici a osservare con metodo, a classificare, sviluppando uno sguardo da veri artisti naturalisti.

Peccato non ci siano né glossario né bibliografia, che avrebbero aiutato i lettori grandi e piccoli.

Consiglio caldamente la lettura del libro e il suo uso operativo, a giovani naturalisti in erba a partire dai dieci anni.

Eleonora

“Alfabeti naturali. Piccola guida all’osservazione della creatività dell’Universo”, F. Buglioni, ill. Luogo Comune, Topipittori 2023

LA BORSETTA DELLA SIRENA (libri per incantare)

IL BEL SILENZIO! 

Il desiderio di una piccola talpa, Sang-Keun Kim (trad. Andrea De Benedittis) 

Kite Edizioni 2023 

ILLUSTRATI PER PICCOLI (dai 4 anni)

"Nevica. È la prima volta quest’anno. 

Una piccola talpa sta tornando a casa, sola soletta. 

Durante tutto il tragitto non incontra nessuno, 

finché a un certo punto non s’imbatte in una palla di neve. 

La talpa le avvicina il suo nasino e la saluta: - Ciao! 

E poi aggiunge con tono pacato: - Sai, non è da molto che mi sono trasferito qui.

Tutto è nuovo per me e non ho nemmeno un amico... 

La palla di neve la ascolta, ma non dice nulla." 

La piccola Talpa la spinge fino alla fermata del bus che la riporta a casa, da nonna. La vorrebbe con sé: potrebbe essere la sua nuova (e unica) amica. Sempre muta ma molto più grande, la palla di neve però non ha il permesso di salire sull'autobus. 

L'autista è molto chiaro, nonostante le argomentazioni della Talpa, non si può essere amici di un mucchio di neve. Men che meno farlo salire a bordo. 

La talpa non si dà per vinta e modella la sua palla e la fa diventare un orso. Un grande orso. 

Ma anche l'autista dell'autobus successivo, la volpe, non permette alla talpa e all'orso - quel grosso ammasso di neve - di salire a bordo. 

Talpa non si arrende e rimodella la neve e la fa diventare un orso piccolo. Forse è quella la chiave giusta. Ma adesso di autobus non sembra di vederne all'orizzonte. 

Si fa notte, si fa gelo, la talpa cede il suo cappello all'orsetto. Alla comparsa nel cielo di una stella cadente esprime il desiderio di vedere un autobus che, infatti, puntualmente arriva. 

L'autista, un cervo al volante (che bella idea!), che con gentilezza li fa salire. Entrambi. 

Ma il tepore e il lieve dondolio dell'autobus, fa sì che la Talpa si addormenti un pochino e che l'orso di neve... 

I libri con tanta neve dentro sono spesso pieni di bei silenzi. E anche questo albo così innevato è ricchissimo di meravigliose cose taciute. 

Esiste una regola non scritta ed è questa: tanto più un libro contiene cose non dette, ma evocate, suggerite, delicatamente appoggiate lungo il percorso della storia perché qualcuno più attento le possa cogliere e capire, interpretare, tanto più quel libro sarà un buon libro. 

E questo lo è. 

Grandi silenzi avvolgono i momenti chiave della storia, in particolare il finale, in cui nulla viene detto, ma tutto è facilmente intuibile. Chi è adulto capisce al volo come sono andate sul serio le cose, ma chi è piccolo può anche decidere in tutta libertà di credere a quello che vede, ossia alla temporanea, magari è sceso alla fermata prima, sparizione dell'orso di neve dall'autobus. 

E altrettanto può decidere di credere al suo ritorno inaspettato. 

Chi siamo noi per minare la fede dei bambini? E chi siamo noi per decidere che i primi due autisti di bus siano migliori e più realisti del terzo? 

E ancora, chi siamo noi per smentire e smontare il desiderio di avere un amico con sé, fatto di sola neve? Ecco, sarebbe bene fare un passo indietro e lasciarli credere. Credere fino a far diventar vero quello che sperano. 

In un continuo andirivieni tra realtà e sogno, tra logica e assurdo, la storia si dipana. La palla di neve a cui si rivolge non risponde perché è di neve e la logica così prevede, poi però quella stessa palla di neve la ascolta ed è capace di muoversi per mano al piccola Talpa e la logica di prima va a farsi una passeggiata... 

Insomma: da una parte ci sono le cose come abbiamo imparato che sono e dall'altra ci sono le cose come desideriamo che siano, stelle cadenti comprese. 

Da un lato ci sono i piccoli e il loro modo di creare il mondo, c'è la loro tenerezza e dall'altra ci sono i grandi che, con le loro rigidezze, quel mondo lo smontano. Nonna esclusa. 

La piccola Talpa, pare evidente a tutti, ha scelto da che parte stare. Dall'altra, gli autisti del bus hanno il compito di riportare tutto al comune buon senso. E, con questo, di sparire nel nulla. 

Questo altalenare di visioni genera da parte del lettore, la necessità di prendere partito e, se il lettore è un grande ed è anche una brava persona, speriamo nutra e protegga tanta delicatezza. 

Quella stessa istintiva dolcezza che si legge nei pensieri e nelle azioni della piccola talpa, che non perde occasione per essere accudente nei confronti della palla di neve. 

Pastelli leggeri e molti piccoli dettagli da cercare in un lago di bianco. 

Io, fossi in voi, non perderei il calore di una storia che si scioglie in tanta tenerezza. 

Carla

FUORI DAL GUSCIO (libri giovani che cresceranno)

CREATURE IMPOSSIBILI

Katherine Rundell torna in libreria con il primo romanzo di una trilogia fantasy, ‘Creature impossibili’, tradotto da Mara Pace e pubblicato da Rizzoli. Questo romanzo non passerà inosservato, perché rappresenta l’audace tentativo dell’autrice inglese di percorrere la strada della Rowling, un fantasy adatto a una lettura giovanile, nello stesso tempo denso di riferimenti e di riflessioni che non possono sfuggire al lettore adulto.

Ed ecco la trama: conosciamo i due protagonisti in luoghi distinti, da una parte c’è Christopher Forrester, un ragazzino amato dagli animali, che, arrivato nella casa di campagna del nonno, scopre improvvisamente la cima di una collina proibita, in cui si fondono due mondi; all’altro mondo appartiene Mal Arvorian, che vive nell’Arcipelago, un luogo nascosto agli indiscreti occhi umani.

Mal la conosciamo mentre fugge da uno spietato assassino, gettandosi in un fiume insieme al suo grifone. E proprio da quel fiume la salva il giovane Christopher, che scopre in questo modo, grazie al nonno, di appartenere a una stirpe di guardiani, esseri umani la cui missione è vegliare sul mondo magico dell’Arcipelago.

C’è però qualcosa che turba la vita di questo animato regno della magia, o glimourie, in cui vivono alcune creature mitologiche e molte altre creature fantastiche.

C’è qualcuno che trama per indebolire la magia che si sprigiona da un albero posto al centro di un labirinto sotterraneo, per impossessarsi del suo potere e così molte creature muoiono e tutto sembra inesorabilmente degradare. L’unica creatura che può fermare questo disastro è l’Immortale, depositario della memoria millenaria del luogo.

Mal, sempre inseguita dall’assassino, decide di andare in cerca dell’erede dell’ultimo Immortale, accompagnata dal grifone Gelifen e da Christopher, ormai completamente coinvolto nella vicenda.

Lungo la strada incontra il gigantesco Fidens Nighthand, un potente berserkr, ovviamente anche lui una creatura magica. Gli incontri sono molteplici, le avventure si susseguono in ambientazioni sempre diverse, fino alla rivelazione che costringe Mal a prendere atto della sua vera natura.

Non potendo svelare altro, sottolineo alcuni punti rilevanti: questo romanzo rispetta i canoni del fantasy: la magia, la lotta fra il bene e il male, la figura dell’eroe/eroina. Ed è scritto seguendo una struttura lineare: le diverse prove che l’eroe/eroina deve affrontare per comprendere la propria missione e portarla a compimento si susseguono con ritmo sostenuto, senza sostanziali digressioni e questo lo rende fruibile da lettrici e lettori anche alle prime armi.

Ma, nello stesso tempo, la Rundell sapientemente costruisce situazioni che le permettono di affrontare, anche esplicitamente, temi quali l’amore, la lealtà, il potere, il tradimento. Proprio il fatto di scrivere per ragazzi dà all’autrice la libertà di esplicitare riflessioni che altrimenti sarebbero state nascoste fra le pieghe del testo.

I richiami alla letteratura del mondo classico abbondano, così come i riferimenti alla letteratura inglese, dando alla scrittura spessore che può sfuggire ai lettori più giovani; così come si notano i giochi di parole, a partire dal doppio significato del nome della protagonista femminile, che per esteso è Malum, che in latino significa sia ‘malanno’ che ‘melo’ e se vi ricordate cosa c’è al centro del labirinto...

Curiosamente in alcune sinossi, Mal diventa Mel, perdendo completamente il senso del gioco linguistico.

Accompagnano il testo le illustrazioni di Tomislav Tomic, che ben rendono l’immaginario fantastico fra il mitologico e il surreale.

Consiglio caldamente la lettura di questo romanzo a lettrici e lettori, a partire dai dieci anni, che amino il fantasy e la buona letteratura.

Eleonora

“Creature impossibili”, K. Rundell, trad. M. Pace, Rizzoli 2023

LA BORSETTA DELLA SIRENA (libri per incantare)

LA PIU' GIUSTA

Cerca cerchi, Chiara Carminati, Massimiliano Tappari 

Lapis 2023 

POESIA ILLUSTRATA 

"Cerca il cerchio che racconta 

quanto è lungo il tuo passato 

tutto il tempo che si conta 

dal momento in cui sei nato" 

Una foto in sezione di una legnaia, una torta di compleanno con tante fragole, qualche mirtillo e un bel po' di cuori e al centro 'Auguri Teresa' , una cicogna su un posatoio per un futuro nido, chissà, un grande orologio a muro. Senza lancette. 

Queste le quattro immagini che si spartiscono con cadenza regolare le pagine di destra, mentre quelle di sinistra ospitano un breve suggerimento in rima che con regolarità comincia sempre con Cerca il cerchio e con altrettanta costanza crea un indovinello che deve portare chi legge verso l'immagine, tra le quattro, più giusta delle altre.

 

Cercare un cerchio che ti sfida a giocare con lui in ogni posto (magari all'aria aperta). Cercare un cerchio che è mezzo vero e mezzo finto e che sta un po' per aria e un po' nell'acqua. Cercare il cerchio che di notte, mentre dormi è lì che ti segue con affetto. Almeno due giorni al mese... 

Il gioco è molto chiaro e dichiarato, ma tutt'altro che scontato è il risultato. Una cosa sola è certa, che può essere moltiplicato. 

Le cose intelligenti di questo libro sono numerose. E tutte sembrano convergere su una richiesta precisa di osservazione e riflessione attenta. Un lettore distratto, una lettrice che va di fretta, un lettore dallo sguardo spento, una lettrice superficiale - ammesso che esistano - non sono fatti per questo libro. 

Lui si presenta, fin dalla copertina, benevolmente ingannevole. Fin dal grande bottone rosso, lievemente in rilievo rispetto al quadrato bianco che lo accoglie e incornicia, ci si illude di vedere una cosa che invece è un po' diversa. La sfida è quella di non andare subito con le dita a verificare che i due buchi per il filo siano realmente cavi. 

Entriamo nel libro. E il suggerimento che si legge, a mo' di introduzione (l'unica parte non in rima di tutto il libro) ci avvisa di due cose. 

La prima: la macchina fotografica appiattisce ciò che nella realtà può avere la forma sferica o semisferica e può far diventare grande ciò che è minuscolo e viceversa. 

Vien da pensare: l'obiettivo di una macchina fotografica ha un che di 'socialista' in sé: riduce le diseguaglianze. E ancora: l'obiettivo di una macchina fotografica sa essere riassuntivo nella sua capacità di cogliere l'istante, di congelare l'oggetto in una forma che ne è anche sintesi. E infine: l'occhio e la testa del fotografo che scatta (e qui anche di chi scrive) sono quelli di un inventore, per il suo creare ad arte. 

La seconda cosa dell'introduzione, invece, mette in guardia: la ricerca del cerchio giusto non è così immediata. Bisogna osservare, ma soprattutto pensare. Ma ci ritorniamo. 

Le sedici piccole foto, solo qui a sinistra del testo, insieme ai risguardi, sono scatti - quasi tutti zenitali - degli innumerevoli cerchi che 'circondano' le nostre vite: dai cavi attorcigliati, agli orecchini, dai rosoni per gli scarichi dei pavimenti, alle aureole dei santi, dai cerchi delle botti, ai canestri da basket, dai quadranti (!!) di una bilancia ai segni di ruggine lasciati da un barattolo.... Sono lievemente meno significative di quelle che sono diventate protagoniste nelle pagine, ma stanno lì a dimostrare che siamo circondati da un universo di forme circolari: le cose vanno guardate e colte. E, se se ne siamo capaci, anche immaginate per qualcosa d'altro. Ma questa è un'altra storia. 

Ed è di nuovo per questa ragione che anche l'ultima pagina del libro va letta come un preciso invito a continuare a guardarsi intorno: Cerca i cerchi del tuo mondo - acqua aria terra fuoco: un sassetto lanciato in uno stagno fa anelli, un soffione maturo è sfera, la base del lanciatore in un campo da baseball è tonda, un fornello acceso è un piccolo cerchio di fuoco. 

Dunque, si diceva, osservazione e riflessione. 

La differenza che rende il gioco ancora più interessante sta nell'allusione, nell'ambiguità, nel piccolo tranello che il testo costruisce sapientemente intorno alle figure (o sono le figure a farsi adatte e messe lì in connessione al testo?). 

Una sola risposta è quella giusta, ma i nessi sono molti di più. 

Per questo non bisogna essere distratti, o precipitosi, o superficiali. Ma l'esatto contrario: attenti, riflessivi e accurati. 

E poi la risposta, quella più giusta delle altre, arriva. Ma il divertimento non si esaurisce in questo. 

Può e deve essere rilanciato, nell'osservazione delle altre tre immagini che non sono lì solo a far cerchi, ma appunto, alludono, ammiccano, accennano, sottintendono altri significati e ragioni per il loro essere lì. 

A voi il divertimento di leggerle e poi capirle in questo senso. 

Carla

FAMMI UNA DOMANDA!

DALLA SCALA NATURAE ALL’ALBERO DELLA VITA

Il libro di cui sto per parlarvi è un classico libro di tassonomia, per la felicità di tutti quei giovani naturalisti che apprezzano le classificazioni.

Se l’impostazione gerarchica e fissista che ha in Linneo il suo più moderno rappresentante fotografava la realtà naturale inserendola in una gerarchia dal più semplice al più complesso, per culminare poi nella perfezione umana, centro della Creazione, la tassonomia contemporanea non può che rappresentare la complessità. L’immagine dell’albero, usata per rappresentare la varietà dei viventi, implica che da un unico antenato comune, L.U.C.A. in inglese, si sono presentate diverse diramazioni. Ad identificare le ‘parentele’ non sono più solo caratteri morfologici, ma anche genetici.

Orientarsi nella complessità non è semplice e quindi ben venga il testo pubblicato da L’Ippocampo ‘L’albero della vita. Alla scoperta della biodiversità’, con i testi di Isabel Thomas e le illustrazioni di Sarah Gillingham. In apertura del libro, di più di 200 pagine, vengono indicati i testi di riferimento utilizzati nella stesura del libro.

La prima rappresentazione che incontriamo nella lettura è un ventaglio che rappresenta l’insieme dei viventi divisi in tre domini: Batteri, Archèi, Eucarioti. Questi ultimi sono divisi in Piante e alghe, Animali e funghi, Eucarioti microscopici.

Seguono molteplici doppie pagine che affrontano diversi ‘rami’ dei domini presi in esame. In ciascuna scheda sono presenti informazioni generali, tratti caratteristici, e la valutazione del rapporto con noi umani. Nella pagina di destra è riportata un’immagine che occupa quasi tutta le pagina e che rappresenta alcune specie caratteristiche di quel gruppo, con relativa legenda.

Quindi uno schema a suo modo classico, come per altro richiede la tassonomia, che individua cosa hanno in comune un certo gruppo di viventi, o clade, con un antenato in comune, e in che cosa si distinguono dagli altri.

Se l’impostazione logica è evidente, le sorprese non mancano nel merito dei contenuti. Ad esempio la collocazione dei funghi nel medesimo raggruppamento degli animali, oppure, per parlare sempre di funghi, l’annotazione che l’organismo vivente più grande è il fungo del miele, con le sue estesissime ramificazioni delle ife sotterranee. E così per tanti altri dettagli riportati nella descrizione dei singoli viventi, fra curiosità e nuove scoperte.

C’è un’altra grande questione riguardante i virus, che non sono considerati come viventi: sono considerati tali solo gli organismi costituiti da una o più cellule, mentre i virus sono costituiti da filamenti di DNA, racchiusi in un involucro. Questa è un’affermazione contro intuitiva, ma coerente con la definizione di partenza.

Pur nella schematicità con cui il testo si presenta, accompagnato dalle brillanti tavole di Sarah Gillingham, che qui utilizza uno stile infografico, nell’insieme il libro è caratterizzato da una certa complessità, per la quantità e la qualità delle informazioni contenute.

Perfetto per soddisfare i più attenti fra i giovani lettori e lettrici, indispensabile per le biblioteche scolastiche per la chiarezza dell’esposizione e per l’attendibilità del testo.

Lo consiglio caldamente, come uno dei migliori libri di divulgazione scientifica usciti quest’anno, a naturalisti in erba che abbiano almeno dieci anni.

Eleonora

“L’albero della vita. Alla scoperta della biodiversità”, I. Thomas, ill. S. Ghillingham, L’Ippocampo 2023

LA BORSETTA DELLA SIRENA (libri per incantare)

LA VACHE QUI RIT 

Vita segreta degli animali, Benjamin Rabier (trad. Verba manent) 

Pulce Edizioni 2023 

ILLUSTRATI PER MEDI (dai 7 anni) 

"Per tutta la sua carriera, durata oltre quarant’anni, Rabier conserva uno stile semplice, spontaneo, eppure immediatamente riconoscibile, operando una vera e propria rivoluzione nel mondo del libro illustrato. È uno dei primi artisti a scegliere come protagonisti degli animali, rendendoli sorprendentemente umani e dotandoli della più vasta gamma di emozioni ed espressioni. Ci piace pensare che ci sia un po’ di Benjamin in ogni animale che sorride tra le pagine di un albo illustrato." 

Ed è questa effettivamente uno dei motivi per cui si parte a ragionare su Vita segreta degli animali. 

E, a voler essere più precisi e puntuali, a muovere queste riflessioni è una sana curiosità verso quella che fu - si sa - una lettura assidua di un bambino francese di nome Gilles. Cognome, Bachelet. 

Credo possa essere di interesse comune conoscere un po' meglio una delle più importanti fonti di ispirazione di uno dei più interessanti autori francesi contemporanei. 

A dire il vero, le sue letture preferite, quelle che lo hanno fatto ridere tanto tanto da bambino e che non ha mai dimenticato, sono le storie di Gédéon, un incontenibile papero giallo che imperversa e arriva in qualsiasi angolo della terra (e che forse anche Walt Disney non deve aver ignorato...). 

Ma, preferenze di Bachelet a parte, Rabier va amato anche per tutto il resto. 

E quindi, evviva Rabier tout court! 

Perché ha davvero rappresentato uno dei punti di partenza fondamentali per tutto il fumetto, almeno per quello francese. E non è poca cosa. Ed è stato uno dei primi a giocare seriamente con il disegno e con le sue cornici...

La sua storia e la sua vita, per certi versi paradossale, è ben riassunta in fondo a Vita segreta degli animali, e qui basterà sapere che nasce nel 1864 e che per mantenersi lavora soprattutto di notte, per vent'anni almeno come ispettore ai mercati di Les Halles, e di giorno disegna, disegna e ancora disegna. Soprattutto animali. E inventa cose bellissime e geniali e discretamente folli. L'esatto contrario della serietà e rigore che dovette avere in qualità di ispettore. 

Guardiamo dunque Rabier attraverso gli occhi di un contemporaneo, Bachelet.

Quali sono le cose che ha preso da Rabier? 

Sono tre, principalmente. 

La prima è la linea chiara. Infatti è proprio Rabier che ne fa un uso sistematico. Diffusa principalmente in area francofona, tra Francia e Belgio, è utilizzata nell'ambito del fumetto: da Tintin in poi (Hergé proprio da Tintin-Lutin di Rabier/Usly prende le mosse per il suo fumetto). La linea chiara, con quel suo modo morbido, ma assolutamente preciso e pulito di definire il contorno sottile delle figure, che risultano immediatamente leggibili, è innegabilmente, a distanza di tanti anni, uno dei tratti caratteristici dell'arte di Gilles Bachelet.

La seconda cosa che li accomuna, ispiratore e ispirato, è il casting dei loro personaggi.

Entrambi privilegiano di gran lunga la volontà di raccontare le loro storie attraverso attori presi dal bosco, dalla fattoria, dai campi: animali. O meglio, animali espressivi. Entrambi di questa espressività ne hanno fatto un valore in sé.

Dunque, disegnare quasi solo animali. Perché?

Le ragioni che sono dietro a questa scelta sono di certo culturali, ma anche personali.

Da una parte prediligono entrambi lavorare attraverso la 'favolosa' metafora di un animale che agisce, mimando pregi e difetti che non sono propri della sua natura, ma che invece corrispondono alla perfezione a quella umana. 

Mettere in scena animali significa 'mettere in sicurezza' il racconto da ogni riferimento diretto. 

Poi, chi vuole capisce e chi ne è capace si riconosce. 

Entrambi, Rabier e Bachelet, come molti altri grandi autori, hanno preferito prendere la strada della favola per raccontare delle grandi verità, altrimenti potenzialmente scomode. 

Dall'altra, le ragioni personali dei due risiedono nella loro naturale attitudine e maestria nel saper disegnare quadrupedi e consimili.

Bachelet, rispetto a Rabier, fa un ulteriore passo, ossia gioca anche sulla forma (e sulla nomenclatura) degli oggetti e quindi nelle sue storie capita che uno champignon per ironia (della sorte) diventi Napoleon. 

Ecco, l'ironia. 

Lei è la terza grande cosa che il bambino Gilles potenzia dopo le sue letture di Benjamin Rabier. Enorme e diffusa, tanto nell'ispiratore quanto nell'ispirato. 

Condividono quello sguardo che è nello stesso tempo bonario e maledettamente autentico, fino a diventare, questo sì un po' scomodo. Senza mai sconfinare nel sarcasmo, usano l'ironia per mettere in ridicolo - con la dovuta delicatezza - i personaggi delle loro storie e anche, con un bel salto mortale, quelli che essi sulla pagina stanno a rappresentare.

Entrambi sanno essere visionari e giocare sul filo dell'assurdo ogni volta che possono. 

Se i libri e i fumetti di Rabier, e Rabier stesso, in Francia fanno parte dell'immaginario collettivo, ragione per cui i bambini mangiano tuttora i formaggini de La Vache qui rit, da lui disegnata, e i suoi libri pieni di animali continuano a essere pubblicati con successo, al di qua delle Alpi le cose sono andate diversamente.

Il suo nome e la sua arte sono molto meno noti; fa eccezione un'edizione di Castelvecchi, Il gatto curioso e altre storie, un'antologia di suoi racconti, pubblicata nel 2015. 

Però ora arriva Pulce, un editore che ha fatto della riscoperta di libri magnifici e dimenticati la spina dorsale del proprio catalogo, che pubblica questo piccolo gioiello, che c'è da augurarsi non passi di nuovo inosservato.

Nell'edizione italiana, due cose, non proprio dettagli, vengono modificate rispetto all'edizione del 1909 di Garnier Frères.

Spariscono del tutto i testi che Rabier aveva scritto come didascalie alle sue tavole a fumetto. A ben vedere, il più delle volte non se ne sente la mancanza, anzi le singole vignette mute, a parte il titolo, sono un buono sprone per stimolare l'arguzia sopita, ma altre volte la loro presenza avrebbe aiutato o addirittura avrebbe aumentato l'ironia interna (la gallina con le tre uova colorate, in Tutto fa uovo, per esempio, o ancora, nella sequenza intitolata L'invidia è una brutta bestia, arrivare alla morale avrebbe avuto un suo perché). 

Altra cosa che si modifica è il numero delle tavole: ossia ne mancano circa una dozzina, pagina più pagina meno. A parte le ragioni legate a una esigenza editoriale precisa - vogliamo stampare un libro di 48 pagine - che hanno una loro legittimità, azzarderei a pensare che ci fosse anche qualcosa d'altro a guidare la scelta del "questo sì, questo no". 

Un libro del 1909 parla una lingua diversa da quella attuale, ha parlato a lettori diversi da quelli di oggi, racconta un mondo differente. E quindi, forse per non turbare troppo le piccole sensibilità, spariscono i maiali con l'anello nel naso, sparisce la famiglia di leoni, cacciati dall'Africa che cercano un lavoro alla cassa di un circo equestre, spariscono gli anatroccoli mangiati dalla volpe, o i conigli prelevati per la futura cena dalla cuoca schifiltosa... 

Purtroppo con loro è sparito anche quel gatto geniale e socialmente schierato, che, alla finestra, tira un petardo nella ciotola piena del panciuto cane di casa, perché il cibo finisca sparato nella bocca del magro randagio che, a debita distanza, sbava d'invidia. E di fame. 

Vabbè avremmo riso volentieri anche di quello. 

Carla